Postcards from Paris: 10 rue daguerre

Hello!
These are the drawings I've made for the Postcards from Paris project. Anna is pulling off a great adventure here and I'm really happy to have the opportunity to take part in it. I've also written the story.

My advice: get your own parisian story. Here's what they created for me.

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Estos son los dibujos que he hecho para el proyecto Postales desde Paris. Anna está sacando adelante esta gran aventura y estoy muy satisfecha y contenta por haber tenido la oportunidad de participar. También he escrito esta pequeña historia.

Mi consejo: haceos con vuestra propia vida parisina. Aquí podéis ver la que crearon para mí.

10 Rue Daguerre 

She knew it would rain long before the drops hit the glass of the roof's skylight. The light, it was because of the light. It turned elusive and gray, heralding the immediate downpour. Some minutes later  the rattle arrived. She left her needlework on the rocking chair she had rescued from the trash on the corner and patiently restored a week before. She took her empty teacup from the imperceptibly limping coffee table and headed to the kitchen. She then helped herself to another cup as her hand took a crumb of bread from the kitchen counter. Only then she seemed to become aware of the place and time, and broadly smiled. She smiled because beyond the drops that ran down the windows, the view was fabulous. Paris, that was her Paris.

She didn't remember exactly how she had gotten there. If asked, she liked to say she had woken up one morning in Paris. Perhaps that was how it really happened, she got there in dreams. She believed herself so fortunate that she eagerly enjoyed every nook and every cranny, every fold, every corner, every sound, every silence, every breath of her life in Paris. While opening her brown eyes wide she told herself she owned the best observatory in the world.Everything she did, she did it facing those windows. She had arranged couches, chairs and large floor cushions looking at the landscape of roofs, rooftops, domes and clouds. Her canvases, her spools of wool, her threads, her box of tools, papers, books and paint brushes were huddled around chaotically. At a glance it might had seemed that her bed was an obstacle in the middle of the room, placed as it was under the skylight and with an old piano as a headboard. However, she thought every piece of furniture or houseware floated around it, as did the notes of songs that sometimes a friend played on those old piano keys. On starry nights she thought she couldn't be any happier.
Her city wanderings, usually by bicycle, opened new doors to her imagination. She couldn't help but drawing stories with happy endings. Either if it was about old furniture or rescued princesses, she always managed to deciphered the story within. She talked to each dog and each cat she crossed, each old man and each baker she met, photographing every doorway or soulless alley. Later in the evening  she headed home giddy with all her great discoveries.
That top floor of that sand-colored and solid building. Most of the people she met seemed to dislike the idea of climbing four floors up, so only a handful of friends knew of her sanctuary. The last flight of stairs was really challenging: dark, narrow and steep. Therefore, there were days when she returned from the market or from her walks, with two bags in each hand, she had the feeling of losing her balance and falling back on the worn wooden steps. She would take out the only key and would open the door painted green and she would see the flowered wallpaper, her bed drifting in the middle of the room and the landscape behind the windows. She would sigh and say "the light, the light of Paris, I have it all here."

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Supo que iba a llover mucho antes de oír las gotas golpear el cristal de la claraboya. La luz, fue la luz. Se tornó esquiva y grisácea, anunciando el chaparrón. Minutos después llegó el repiqueteo. Dejó la costura apoyada en la mecedora que una semana antes había rescatado de la basura de la esquina y restaurado pacientemente. Cogió la taza de té vacía de la mesita que cojeaba imperceptiblemente y se dirigió a la cocina. Volvió a servirse otra taza y su mano tomó un trozo de pan. Sólo entonces pareció tomar conciencia del lugar y del tiempo, y sonrió. Sonrió porque más allá de los goterones que se deslizaban por los ventanales, la vista era fabulosa. París, era su París.

No recordaba exactamente cuál había sido su trayecto hasta allí. Si le preguntaban, a ella le gustaba decir que despertó una mañana en París. Quizá fue así, quizá llegó en sueños. Se creía tan afortunada que disfrutaba ansiosamente de cada recoveco, cada doblez, cada esquina, cada ruido, cada silencio, cada bocanada de su vida en París. Abriendo bien sus ojos castaños se dijo que tenía el mejor observatorio del mundo.

Todo lo que hacía, lo hacía mirando hacia los ventanales. Había dispuesto sofás, sillones y grandes cojines encarando el paisaje de tejados, azoteas, cúpulas y nubes. Sus telas, sus lanas, sus hilos, su caja de herramientas, sus papeles, cuadernos y pinceles se amontonaban alrededor caóticamente. De un vistazo podría parecer que su cama entorpecía la estancia, colocada bajo la claraboya y con un viejo piano como cabecero. Sin embargo, a sus ojos todo flotaba, como las notas de las canciones que algunas veces un amigo arrancaba de aquellas teclas. Eran las noches estrelladas cuando ella se creía más dichosa.

Sus paseos, casi siempre en bici, abrían nuevas puertas a su gran imaginación. No podía dejar de dibujar cuentos con final feliz en su cabeza; lo mismo eran princesas que viejos muebles rescatados, ella siempre descifraba la historia errante. Hablaba con cada perro y cada gato, cada anciana y cada panadero; fotografiaba cada portal majestuoso y cada calle desangelada. Al caer la tarde volvía a casa con sus grandes descubrimientos.

Aquel último piso de aquel edificio color arena, sólido y de cuidados balcones forjados. A la mayoría de la gente que iba conociendo parecía disgustarle subir aquellos cuatro pisos, así que sólo un puñado de personas conocía su santuario. El último tramo de escaleras era realmente un reto: oscuro, estrecho y empinado. Tanto, que había días que a la vuelta del mercado o de sus paseos aventureros, con dos bolsas en cada mano, ella misma tenía la sensación de perder el equilibrio e ir a caerse de espaldas sobre los desgastados escalones de madera. Luego, sacaba la única llave y abría la puerta pintada de verde y veía el papel floreado en las paredes, su cama a la deriva y, al fondo, el paisaje tras los ventanales. Suspiraba y decía “la luz, es la luz de París, y yo la tengo aquí”.

Rocky mountain girl

Sus pensamientos no eran lo suficientemente claros, se dijo. Quizá necesitase respirar un poco de aire puro. Resolvió dar un largo paseo después de comer.

La comida fue ligera y rápida, anticipándose al momento de salir de casa. Cerró la puerta tras ella, dos vueltas a la llave y miró el cielo. Claro. Azul. Comezó a andar. La brisa era fresca en esta época del año y por momentos le arañó el rostro y revolvió el pelo. Había olvidado los guantes así que metió las manos en lo más profundo de sus bolsillos donde acarició la manzana y la mandarina que había decidido llevar consigo justo unos minutos antes de ponerse los zapatos.

Caminó largamente. Seguía sin aclarar sus pensamientos, sin embargo, éstos fueron desapareciendo a cada soplo de aire. Cuando ya no quedó nada qué preguntarse, cuando no quedó nada que responder, cuando ya no esperaba nada, es cuando miró a su alrededor y vió el viento, palpó el aire y bailó, bailó, bailó en el camino.

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Her thoughts were not clear enough, she told herself. She might be needing some fresh air breathing. She decided to go for a walk after lunch.

It was a light and quick lunch, looking forward to the moment she'd go out of the house. She slammed the door behind her, locked it and raised her eyes to the sky. Clear. Blue. She walked on. At this time of year the breeze was fresh and sharp; it scratched her face and stirred her hair. She had forgotten to take her gloves with her so she sank her hands deeply into the coat pockets where she caressed an apple and a tangerine she had eyed on the kitchen counter before putting on her shoes.

She calmly walked on. Still she seemed not to be able to clear her thoughts. However they slowly dissapeared with every gust of wind. When there was nothing left to ask herself, when there was nothing left to answer, when there was nothing left to expect, she happened to look around her and see the breeze, touch the air and then she danced, danced, danced along the way.

Today's music:

Neko Case

Una historia de Septiembre

The first day he got up late. He wanted to enjoy every minute of laziness. He didn’t feel like shaving and ended having breakfast at ease at a dinner close to his home. He bought the newspaper, took a long walk and finally sat on a bench, watching the people, the clouds and the delivery vans passing by. That was the first time he had chosen September to have his holidays and he savoured the sensation of being still amongst a busy crowd. He felt somehow superior.

On the third day, he was awoken by a terrible noise that made the bed and the walls tremble. When he recovered from the initial fright he reached for the alarm clock that said it was 8 a.m. and got up in a extremely bad mood. He could hear some men’s voices mixed with the thuds on the other side of the wall. When the big noises stopped the sound of music on an old radio managed to get through. “Fuck, my damned luck, the neighbour thinks of renovating his place right when I’m on vacation”. He picked his headphones and played the Beatles’ White Album, trying to calm down a little.

Day after day, the works continued. Thud, thud, hammering, high-pitched annoying noise, thud, thud. The day before the neighbour had smiled to him on the stairs' landing when he got around to asking about the renovation, faking well-mannered curiosity. “Not a single apology”, he said to himself, “In a situation like this, I’d have surely apologized for the nuisance”. He liked it when people liked him.

He grabbed a yoghourt from the freezer, a little out of date, but who cared. He was still in time of watching his diet, maybe doing some swimming or a little jogging, he was lucky not to be bald. Thud, thud, hammering. The noise stopped and a Queen song came through from the workers’ radio. He tried to picture them doing some eighties choreography. He cursed eighties’ music and burn it into his memory not to waste his vacation period in September ever again. He fetched his headphones, closed the window shutters and lied down in the dark.

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El primer día se levantó tarde. Quería disfrutar de cada minuto de remoloneo. No quiso afeitarse y desayunó sin prisas en una cafetería cerca de su casa. Compró el periódico, dio un largo paseo y al fin se sentó en un banco al sol a ver pasar la gente, las nubes y furgonetas de reparto. Era la primera vez que cogía vacaciones en septiembre y paladeó la sensación de permanecer inmóvil entre una marabunta ajetreada. Se sintió superior.

Al tercer día un estruendo seco que hizo temblar la cama y las paredes le despertó. Cuando se repuso del susto alcanzó el reloj que marcaba las ocho y se puso en pié malhumorado. Al otro lado de la pared, entre mazazos, oyó voces de hombres. Cuando el ruido cesaba, la música de la radio se infiltraba chirriante. “Joder, qué mala suerte que el vecino se ponga a hacer obra justo en mis vacaciones”. Cogió sus auriculares, se puso el disco blanco de los Beatles e intentó calmarse.

Día tras día, las obras continuaron. Golpe, golpe, martilleo, ruido agudo molesto, golpe, golpe. El vecino había sonreído en el rellano de la escalera el día anterior cuando se encontró con él y fingió curiosidad por la obra. “Ni una disculpa”, se dijo, “Yo me habría disculpado”. Le gustaba caerle bien a la gente.

Cogió un yogur de la nevera, un poco pasado de fecha, pero que más daba. Todavía estaba a tiempo de empezar a cuidarse, ir a nadar, correr un poco quizá, tenía suerte de no haberse quedado calvo. Golpe, golpe, martilleo. Paró el ruido y se oyó una canción de Queen en la radio de los albañiles. Intentó imaginárselos trabajando siguiendo una coreografía, como en un video de los ochenta. Maldijo la música de los ochenta y se grabó a fuego que jamás volvería a coger vacaciones en septiembre. Alcanzó sus auriculares, cerró las cortinas y se tumbó en la oscuridad.

Based on a tree story

Her mom's words sounded muffled behind the door she had just closed as she ran out of the house. "Take the fruit with you!". For a six year old the field ahead of her looked vast. She watched how a group of girls ran far away. She also ran, as kids run, enthusiastically, aware of the horizon and miraculously skipping every trip of her feet. Her mom would probably be watching her through the window, sighing, complaining of the little time they had left to finish their holidays.
Her friends had reached the solitary tree and were working their way up. They played almost without words, pulling a twig and directing an orchestra, tearing off some leaves and pretending they were food, blowing the ants on the trunk, shaking dubiously some spiderwebs... The tree was the world.
She woke up from her dreamy state and felt her foot aching. Se had probably sprained her ankle, foolishly, she thought, when she had stepped down a sidewalk. She stared at her sipping-coffee husband and said "we should move to a place with more trees".
It was getting late and she realized that walking with an aching foot would slow her down. She hated being late for work and frowned. Her husband's words sounded muffled behind the close door, "Take some ibuprofen with you!" For a forty year old the city ahead of her looked vast.

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Las palabras de su madre sonaron amortiguadas tras la puerta que había cerrado al salir corriendo de casa, "llevate la fruta!". A sus seis años el campo que se extendía fuera parecía enorme. Miró a lo lejos y vió un grupo de niñas correteando. Corrió, como corren los niños, entusiásticamente, pendiente del horizonte y salvando milagrosamente cada pequeño tropiezo de sus pequeños pies. Su madre estaría mirando por la ventana, suspirando, quejándose de los pocos días que faltaban para acabar las vacaciones.
Sus amigas habían llegado al árbol solitario y comenzaban a trepar por él. Casi sin palabras jugaban. Cogían una ramita y dirigían una orquesta, arrancaban unas hojitas y hacían comiditas, soplaban a las hormigas y con manos inseguras agitaban una tela de araña. Un árbol era el mundo.
Salió de su ensoñación y sintió un dolor punzante en el pie. Seguro que al final se había hecho un esguince, de la manera más tonta, pensó, al bajar una acera. En el desayuno miró a su marido y dijo "deberíamos ir a vivir a un sitio con árboles".
Se le estaba haciendo tarde y con ese pié hinchado tendría que andar más lento. No le gustaba llegar tarde al trabajo y se enfurruñó. Las palabras de su marido sonaron amortiguadas tras la puerta, "Llevate ibuprofeno!" A sus cuarenta años la ciudad que se extendía ante ella le pareció enorme.


Today's music: Rufus Wainwright

A pretty necklace

I sit not too far, not too close from the others. I look at their shoes and a little furtively at their faces too. Tired, indiferent, lost in thought. There's a seat between a tall man and me. He stares at the floor, then at this hands, alternatively, uninterruptedly. Nice hands, long fingers, well cared nails. He doesn't wash dishes. I wonder what he's doing in that waiting room. Well, for the last fifteen minutes I've been wondering about everybody there. I'm making up their stories, I'm trying to reinterpret their signs, their whispering, their stares and their occassional sighs.

A young woman with a baby in her arms enters and almost all the women aim their eyes and voices to that round and chubby little face. They make faces for him, they modulate words and ancient phrases that you only hear from grandmothers and neighbours. I'm amazed at how such a small being can break the cold air, the moment, the space between us.

I sneak a peek at the tall man. He doesn't seem aware of the baby. I wonder if he has kids. No, I don't think so. Of course, he's married... with those hands... But he doesn't wash dishes. Suddenly I dislike him. The young mother talks loudly and with ease. Why is it that when we have a kid we talk as if nobody else before us had gone through that experience? Why are we so blind to evidence?

A nurse calls out for Juan. A woman rises. Nobody's surprised. Funny how medical affairs can be delegated. Some men just need a secretary all their lives. Well, she's only picking his prescriptions, we all guess. I'm sure the tall man has his own secretary, but he doesn't use her for medical purposes. At this point I must admit I am like one of those men. I need a secretary too. I need to have all the papers sorted out for me.

Then I notice how low the music is. Some flamenco. Weird. Atypical. The man shuts his eyes. He has surrendered to time and is tired of staring at his hands. At the floor too. I put my pen and notebook back in my bag and play with my necklace. A present from a friend. And then back to analyze shoes.

Almost every seat is now taken. An elderly woman has silently placed herself between the tall man and me. She takes a big fan out of her small purse and asks us if we will be bothered with the air. We both say no with our heads. I take my notebook out again and pretend that I'm reading. She turns to the man:

- Are you here to see the doctor?

He nods surly.

- I'm here almost every week. I waste a lot of time here.

He's now staring at her.

- And nobody here realizes that all this waiting time... I waste it forever! And it's not the same if you are thirty, forty... than ninety! Who gives me back this time?

He's smiling.

I smile too.

The woman turns to me, smiles back and says:

- That's a pretty necklace.

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Me siento ni lejos ni cerca de los demás. Miro todos sus zapatos, y algo más furtivamente, sus caras. Cansadas, indiferentes, ensimismadas. Queda un asiento libre entre un hombre alto y yo. Mira al suelo y a sus manos, alternativamente, ininterrumpidamente. Manos finas, dedos largos, uñas cuidadas. No friega platos. Me pregunto qué hace en esa sala de espera. Desde hace quince minutos me pregunto eso de cada persona que veo allí. Imagino sus historias, intento reinterpretar sus susurros, sus miradas y en algun caso, sus suspiros.

Entra una joven con un bebe en brazos y casi todas las mujeres dirigen sus ojos y sus voces hacia esa cara redondita y rechoncha. Le hacen muecas, le entonan palabras y frases añejas que sólo oyes a las abuelas y a las vecinas. Me sorprende que un ser tan pequeño rompa la frialdad del aire, del momento, el espacio entre nosotros.

Miro de reojo al hombre alto; no ha reparado en el bebe. Me pregunto si tendrá hijos. No, creo que no. Estará casado, con esas manos... Pero no friega. De pronto me cae antipático. La joven madre habla en alto y con desparpajo de su bebe. ¿Por qué será que cuando tenemos un hijo hablamos como si nadie más hubiese pasado por esa experiencia? ¿Por qué somos tan ciegas a la evidencia?

Una enfermera llama a alguien llamado Juan. Se levanta una mujer. Nadie se sorprende. Es curioso cómo se pueden delegar los asuntos médicos. Hay hombres que toda su vida necesitan una secretaria. Y total, serán sólo unas recetas, pensamos todos. El hombre alto seguro que tiene secretaria, pero no la lleva al médico. Tengo que admitir que yo también soy como uno de esos hombres. Necesito un secretario. Necesito que me quiten el papeleo de enmedio. De repente soy consciente de lo bajito que suena el hilo musical. Algo de flamenco. Qué curioso. Que atípico. El hombre cierra los ojos. Ha sucumbido al tiempo y se ha cansado de ver sus manos. Y el suelo. Dejo mi rotulador y mi cuaderno en el bolso y jugueteo con mi collar. Un regalo de una amiga. Otra vez analizo zapatos.

Casi todos los asientos ya están ocupados. Una señora mayor se ha sentado silenciosamente entre el hombre y yo. Saca un gran abanico de su pequeño bolso y pregunta a ambos lados si no nos molesta con el aire. Ambos negamos con la cabeza. Vuelvo a sacar mi cuaderno y finjo leerlo. Ella se dirige al hombre:

- ¿Está usted para el médico?

Él asiente impaciente.

- Yo casi vengo todas las semanas. Pierdo mucho tiempo aquí.

Él le mira ahora.

- Y, claro, nadie se da cuenta de que todo este tiempo de espera lo pierdo para siempre. Y no es lo mismo perder el tiempo con treinta, cuarenta... o noventa! ¿A mí quién me lo devuelve?

Él esboza una sonrisa.

Yo también.

La señora me mira, sonríe y me dice:

- Bonito collar.

Today's music:

Neko Case

La tía Olimpia

Story by Miss Rosenthal
Drawings by Esti

Aunt Olimpia

I didn't get to know my aunt Olimpia but my mom talks so much about her that I think of her as part of my life anyway.

Aunt Olimpia had chestnutt hair, long to her thighs, that smelled of freshly cut lemons in the summertime and of applepie in the wintertime. She and my mom used to spend whole afternoons combing each other's hair with an invisible comb made by aunt Olimpia from a turtle body and sea urchin spines.

Everybody loved her and milled around her to hear her talk in a language of imaginary words that she only knew. For instance, bread she called catiso, butter she called esbepo, and bread with butter she called catiso with esbepo.

One afternoon, when she was about to turn sixteen she found a white horse in a waste ground out of town and ever since she never parted with him. He walked by her side everywhere she went: to the park, to high school, to the terrace bar where she had a snack. When she run into a kid she pulled sweets and balloons from his ears and gave them to the child saying: "here you have it, a strawberry pituso" (yes, a strawberry candy) or "here girl, a mint pituso" (a mint candy) or "look cutie, a mapetito (a balloon).

As time passed by, aunt Olimpia stopped combing her hair with the invisible comb. Her untidy mane no longer smelled of lemons nor applepie, but beer and cigarettes. From imagining words she ended up forgetting the real ones and it was painfully difficult to understand her. The neighbouring moms grew uncomfortable when she pulled pitusos and mapetitos from the horse's ears and prevented the kids from coming close to her. She turned unfriendly and distrustful.

I've never truly known what happened to aunt Olimpia because when my mom reaches this part of the story she becomes sad and doesn't want to go on. Once I dared to ask where my aunt Olimpia was and she replied sobbing that the horse had taken her away with him.



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Relato de Miss Rosenthal

Dibujos de Esti

La tía Olimpia

Yo no conocí a mi tía Olimpia pero mi madre habla tanto de ella que la siento parte de mi vida.

La tía Olimpía tenía una melena castaña y larga hasta las pantorrillas que olía a limones recién cortados en verano y a tarta de manzana en invierno. Mi madre y ella pasaban las tardes enteras peinándose la una a la otra con un cepillo invisible que había fabricado la tía Olimpia con el cuerpo de una tortuga y las púas de un erizo de mar.

Todo el mundo quería a la tía Olimpia y se arremolinaba a su alrededor para escucharle hablar en un idioma de palabras inventadas que sólo ella conocía. Al pan, por ejemplo, le llamaba catiso; a la mantequilla, esbepo; y al pan con mantequilla, catiso con esbepo.

Una tarde, cuando la tía Olimpia estaba a punto de cumplir los 16 años se encontró un caballo blanco en un descampado a las afueras y nunca más se separó de él. A todas partes donde iba le acompañaba el caballo blanco: al parque, al instituto, a tomar el aperitivo a la plaza. Cuando se encontraba con un niño sacaba de las orejas del caballo caramelos o globos y se los daba diciendo: "toma nene, un pituso de fresa" (si era un caramelo de fresa) o "toma nena, un pituso de menta" (si era un caramelo de menta) o "mira guapo, un mapetito" (si era un globo).

A medida que pasó el tiempo, la tía Olimpia dejó de peinarse con el cepillo invisible. Llevaba siempre la melena desaliñada y ya no le olía a limones ni a tarta sino a cerveza y a ducados. De tanto inventarse palabras se le olvidaron las de verdad y era muy difícil entenderla. A las madres no les gustaba que la tía Olimpia sacara pitusos ni mapetitos de las orejas de su caballo y no dejaban a los niños que se le acercaran. Se volvió arisca y desconfiada.

Nunca he sabido a ciencia cierta qué fue de la tía Olimpia porque, cuando mi madre llega a esta parte de la historia se pone triste y no quiere continuar. Una vez me atreví a preguntarle dónde estaba la tía Olimpia y mi madre me contestó entre lágrimas que el caballo se la había llevado.

Today's music:

Roxy Music

Overheard conversations

Entré en la librería con la determinación en el paso y en la mente. Buscaba un regalo. Llegué hasta el fondo, porque como todos, también creía que al final se encuentra la solución. Error. Cuando llegas allí decididamente, sigues igual de perdido.

Con la mirada busqué el mostrador. No ví a nadie allí, pero oí una voz. Espera, sí, sí había alguien. Una chica estaba agachada ordenando libros con una mano y sujetando el teléfono con la otra.

Tenía una voz grave, bonita, algo desacompasada de una cara insulsa.

Me paré a un par de metros de ella y espié su conversación. No puedo evitar inventarme la vida de los demás.

"Pues lo siento... No pensé en tí cuando salió el sol...

(...)

No es para tanto. La próxima vez te llamo...

(...)

Nunca estás..."

Ayer Erin hizo un post sobre este artista que ha hecho un libro de conversaciones oídas al vuelo.

A mí me gusta quedarme con las conversaciones de otros. Las conversaciones por el móvil son en muchas ocasiones un auténtico tesoro. A veces me quedo realmente sorprendida por cómo habla la gente, y otras me sorprendo de hasta dónde puede llevarme mi imaginación.


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I entered the book store with determined mind and step. I was looking for a gift. I went straight to the end of the store, because like everybody I also thought that the solution shows up at the end... Error. When you get there you are still lost.
I looked for the counter. There was nobody there, but I heard a voice. Yes, there was somebody crouched down there. A girl was piling up books with one hand while talking on the phone. She had a pretty and deep voice, that didn't match well with an insipid face.
I stopped a couple of meters from her, spying on her talk. I can't help but imagining everybody else's life.


"Well, sorry. I didn't think of you when the sun came out...
(...)
It's not such a big deal... Next time I'll call you...
(...)
... But you are never there..."



Yesterday Erin posted about a book on overheard conversations by this artist.
I also like to write down little bits of overheard talk. Conversations on cell phones are many times a treasure. Sometimes I'm stunned for how people talk, while some other times I'm amazed of where my imagination can get me.

Today's music:
Thelonious Monk

Handknitted scarf

Hoy , según preparábamos el desayuno, las niñas se dedicaban a dibujar con sus dedos en las ventanas empañadas. Se les han quedado las manos heladas, pero ellas, tan contentas... Hoy he sacado el abrigo. Hace demasiado frío para ser otoño. Hace unos días estábamos en mangas de camisa y de repente me levanto preguntándome si será necesario sacar las bufandas del cajón.

Todo esto me ha recordado la historia de Marcela. De cómo tejió y tejió una bufanda para su amante, y según pasaba las horas tejiendo, una vuelta más, una vuelta más, un dibujo así, y así, el tiempo pasaba y su amante empezó a revolver en otros armarios. Al fin y al cabo, a él la bufanda le daba igual. El quería un poco de cariño, y bueno, ya sabes... Marcela hizo la bufanda más bonita del mundo, pero embargó su felicidad. Moraleja: no insisto lo suficiente, a veces, nos obcecamos tanto con cosas banales y no prestamos atención a quienes nos necesitan. E insisto en ello porque yo también necesito recordármelo a mí misma a menudo.

Os deseo un buen jueves.

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This morning, as we were preparing breakfast, the kids dedicated to fingerdraw on the misty windows. They have ended up with their hands frozen, but they were oh so happy… Today I have taken my coat out of the closet. This morning it was way too cold for autumn. A few days back we were in our shirtsleeves and now, all of a sudden, I get up wondering if it will be necessary to take the scarfs out from the drawer.

All this has reminded me of Marcela’s story. Of how she knitted and knitted a scarf for her lover, and as the hours passed she knitted, another line, and another line, a pattern thus, and thus, so time went by and her lover began to mess in other closets. After all, he didn’t mind too much about the scarf. All he wanted was a little loving, and well, you know… Marcela made the prettiest scarf in the world, but she lost her happiness in the meantime.
Moral: I do not insist enough, sometimes, we are blinded so much with banal things and we don’t pay attention to those who need us. And I insist on it because I also need to remember it myself often.

Have a good Thursday.

Today's music:

Elvis Costello

Whistle love

sssshhhhh...

Sssshhh.... acércate, es justo el momento. Es el momento para contar una historia. La historia de Sara.
Sara salió un día de casa bien preparada a visitar a unas amigas. En el camino, en el metro, un chico tropezó con ella y se disculpó. Ella enseguida se ensimismó como solía, pero algo le puso nerviosa. Se dio cuenta de que aquel chico ya había tropezado con ella en más de una ocasión, otros días, en el mismo trayecto. Se retorció un poco las manos, comprobó su bolso, desconfiada como era y levantó la vista hacia aquel desconocido. Le gustó la calidez de la sonrisa que le dirigió, que se encogiera de hombros como disculpándose por sonreir, que con cierta soltura silbara para sí una canción que ella no oyó. Quiso que aquella canción fuera una de sus favoritas, que el sonido del silbido llegara más claro hasta ella y que ella pudiera responder silbando. Pero ella no sabía silbar, se dijo, y le miró desilusionada, sintiendo crecer la distancia que les separaba en el vagón del metro. Miró hacia la ventana, sintiendo el paisaje cada vez más desdibujado, sintiendo la sonrisa de aquel chico desvanecerse en el aire. Se levantó y se dirigió hacia la salida, insegura en su andar, insegura en su respirar, insegura, nada más.
Contó su pequeña historia a sus amigas, esquivando las dos lágrimas que se asomaban, percibiendo la trivialidad de cada palabra que pronunciaba. Oyó como le decían... Menuda tontería... Mientras la ceguera les invadía.


Sssshhh…. come closer, it is time. Time to tell a story. The story of Sara.

Sara went to visit some friends neatly dressed. On her way, in the tube, a young man bumped into her and apologized. A second after she was absorbed in her thoughts as she used to, but something made her restless. She realized that was the same young man who had bumped into her more than once, other days, in the same route. She twisted her hands a little, checked nervously her purse, distrustful as she was and rose her eyes to the stranger. She instantly liked the warmth of his smile, the way he shrugged his shoulders as if apologizing for smiling at her; she liked the way he loosely whistled almost to himself a song that she couldn't hear. Right then she wanted that one song to be one of her all time favorites, that the sound of the whistling could reach her clearly and that she could answer him back whistling. But she realized she did not know how to whistle and she sank in her seat, staring at him disappointedly, feeling how the distance between them grew inside that tube unit. She guided her stance towards the window, feeling the blurred landscape, feeling the smile of the young man vanishing in the air. She got up and went towards the exit, uncertain in her walk, uncertain in her breathing, uncertain, nothing else.

She told her small story to her friends, dodging two tears that were beginning to show up in her eyes, perceiving the triviality of each word she pronounced. She heard her friends' words… Oh nonsense… While blindness conquered them all.

Today's music:

Damien Rice

The Hand project XVII: Start again. Part 2

Estos son los relatos en las manos de Richie. Gracias por vuestros comentarios y mails.

Here you have the stories on Richie's hands. Thanks for your comments and mails.



El oso
Le miré y ví un a un extraño con sus manos en el volante, luciendo un reloj nuevo orgulloso en su muñeca derecha. Nunca llevo reloj, pensé y sonreí. Él creyó que yo le reconocía el estatus que le daba la marca. Yo sonreía porque me ví liberado del todo y pensé en la montaña que aparecía tras su cabeza, a través de la ventanilla y me pregunté si algún día llegaría a subirla. Supe que no, pero aún así continué con aquella sonrisa en la cara, escuchando las bocinas de los coches resonando en un cruce cercano donde el semáforo hacía semanas que no funcionaba. Y recordé la piscina en la que solía bañarme en verano, cuando las cosas iban bien. Y recordé las sonrisas fulgurantes y las noches de calor y de viento. Muchos recuerdos hacía tiempo que tan sólo eran un puñado de fotos metidas en un álbum. Quieto en la estantería. Aquel tipo venía a salvarme con su reloj y yo supe que no serviría de nada en cuanto subí a su coche y él quiso congraciarse conmigo con unos cuantos chistes manidos y su relato del concierto de Lenny Kravitz de la semana anterior. Yo sonreía y me reconfortaba saber que nuestras galaxias estaban separadas por millones de agujeros negros inactivos. Aún sentados en un mismo coche jamás nos encontraríamos. Y aunque conocía todas las palabras que pronunciaba, no comprendí su significado. Por un instante me intranquilicé ante mi ignorancia, pero abrí mi ventana justo una rendija y el aire me devolvió la sonrisa. Ante su estupor saqué la cabeza y atrapé sobre mi piel los rayos del sol y tarareé una canción de Bonnie Prince Billy. Supe que estaba vivo.



The bear
I looked at him and I only saw a stranger with his hands on the steering wheel, sporting proudly a new watch on his right wrist. I never wear watches, I thought, as I smiled. He thought I was acknowledging the estatus that brand was suppossed to give him. I was smiling because I felt released completely and only thought about the mountain showing up behind his head through the window and I wondered if someday I'd climb it. I knew I wouldn't, but even so I still kept the smile on my face, listening to some car horns resonating at a road-crossing nearby where the traffic lights had stopped working weeks ago. And I remembered then the swimming pool I used to swim in during summer, when things were fine. And I remembered the flashing smiles and the nights of heat and wind. For a time now, many of these memories were only a handful of photos stuck on an album. Sitting quietly on the bookcase. That guy had come to save me with his expensive watch and I knew that it was going to be useless as soon as I got into the car and he tried to ingratiate with me with a few rotten jokes and his Lenny Kravitz concert report from the previous week. I smiled and it was comforting to think that our galaxies were separated by million of inactive black holes. Still seated in the same car we would never meet. And although I knew all the words he pronounced, I didn't understand their meaning. For a moment I felt uneasy and aware of my possible ignorance, but I rolled down my window a crack and the air gave me back my smile. Before his stupor I put out my head and catched some sunrays on my skin as I hummed a Bonnie Prince Billy song. Then I knew I was alive.



El lobo
El teléfono le despertó con unos timbrazos espantosos. Intentó alcanzarlo con la mano, pero en la penumbra no lo localizó. Abrió algo más los ojos, lo suficiente como para ver el teléfono en el suelo a unos centímetros de los pantalones y la camiseta que se había puesto la noche anterior. Demasiado tarde. Ya habían colgado. Ni se molestó en mirar en la pantalla los detalles de la llamada. Resopló al volver a la cama y apoyó la cabeza en la almohada. Pensó en que quizá había llegado el momento de ampliar su mobiliario. Desechó la idea, al fin y al cabo, los únicos que venían a verle eran amigos en una situación similar y ya se sabe, a los hombres poco les importa la decoración, el color de las paredes o que las cosas estén ordenadas. Él vivía encantado en su desorden, con su esquina caótica homologada, llena de libros, compactos, revistas y el ordenador encendido a todas horas. Volvió a sonar el móvil y en esta ocasión llegó hasta su mano sin esfuerzo. Su hermana era lo suficientemente persistente, tenía que haberlo imaginado. Bueno, se consoló, sino no habría parado de llamarle en toda la mañana. Seguirle la conversación se convirtió en un juego. Se sabía el guión y lo respetó a la perfección. Luego pudo volver a meterse en la cama, pero era demasiado tarde. Decidió en ese momento pasar un domingo ejemplar. Hizo como que ordenaba, se duchó, se vistió, consideró la posibilidad de afeitarse, pero la descartó. Con aire en los pulmones y sin tabaco en los bolsillos se dirigió hacia la playa. Todavía no había nadie y el panorama ante él era espectacular. Oyó una moto a lo lejos.


The wolf
The telephone woke him up with its frightful ringing. He tried to reach it with his hand, but he didn't find it in the shadows. He opened his eyes a little wider, enough as to see the telephone on the floor just a few centimeters away from the trousers and the t-shirt he had wore the night before. It was too late. They had already hung. He didn't even bothered to check the call details on the screen. He puffed as he got back into his bed and layed his head on the pillow. He thought that maybe it was about time to buy some new pieces of furrniture. He rejected the idea, after all, the only people that came to visit him were friends in a similar situation and as everybody knows, men didn't mind decoration, the wall color or the untidiness. He enjoyed his mess, his accredited chaotic corner, full of books, cds, magazines and the computer on at all hours. The cell phone rang again and this time he picked it up effortlessly. His siter was persistent enough, he must have guessed. Well, he told himself, If he hadn't answered she wouldn't have stopped calling him. Following the conversation became a game. He knew the script and respected it perfectly. Soon he could return to his bed, but it was already too late. He decided to have a proper Sunday. He pretended to tidy up a bit, took a shower, got dressed, considered the possibility of shaving and finally refused. With air in his lungs and without cigarettes in his pockets he walked towards the beach. There was almost nobody in sight yet and the view before him was spectacular. He heard a motorcycle in the distance.


Today's music:
Bonnie Prince Billy

La siesta (paper dreams revisited)

Lying down she hunted a thought that had vanished only a moment before. She hadn't been there with her eyes closed for too long, but her breathing had already become imperceptible and harmonious. She heard muffled voices, telephone conversations beyond the door, maybe a television, the weather forecaster… She wished those days she was living would happen again, she wished that the sun reigned, that the calendar paused… Oh, the behind the kitchen's door calendar… there she marked everybody's birthday, relatives' and friends' alike… Today she hadn't checked it early in the morning as usual and somehow she knew there was someone left to congratulate. She was about to open her eyes and rise, but she hold herself back. Wrapped in her comfort she reviewed her projects, she tried carelessly to put order to her tasks and finally she could not help but to doze while her mind wandered and felt the images from that funny and exhausting morning falling upon her.

Tumbada quiso atrapar un pensamiento que sólo un momento antes se había desvanecido. No llevaba un rato con los ojos cerrados, pero ya su respiración se había vuelto imperceptible y armoniosa. Le llegaban voces apagadas, conversaciones telefónicas más allá de la puerta, quizá una televisión, el hombre del tiempo... Deseó que los días que había vivido se repitieran, que el sol reinase, que el calendario se detuviese... El calendario de detrás de la puerta de la cocina... tenia todas las fechas de cumpleaños marcadas, de familiares y amigos... Hoy no lo había comprobado temprano a la mañana y algo le decía de que alguien quedaba por felicitar. Estuvo a punto de abrir los ojos y levantarse, pero se contuvo. Envuelta en su bienestar repasó sus proyectos, intentó poner orden a las tareas pendientes y finalmente no pudo evitar adormilarse mientras sentía que las imágenes de esa divertida y agotadora mañana resbalaban sobre ella.

The woman that walked home under pouring rain

Dijo: "Otra vez llueve"
Él contestó: "Vámonos a casa"
Dijo: "Prefiero caminar"

She said: "It's raining again"
He said: "Let's drive home"
She said: "I'd rather walk"

Bus 14

As usual, Ana catched bus 27 for work. As usual she checked her purse for her pendrive where she had store the information she had written the previous night. She recalled what her boss had said the day before after a business lunch: " you are the best, I do not know what I would do without you". Watching the streets through the misty window, she saw Sloan posters still stuck on the walls announcing the show she had attended a month ago. "don´t let people walk over you, 'cause that´s just what they´ll do", she hummed aloud. How many rushly planned holidays, how many weekends spent in front of the computer screen. Work covering time like a blanket, leaving scarce spots for air.
And for the first time in a long time she did something she had not meditated. She got off the bus at central station and took bus 14 to the airport. Unconsciously she rechecked her things inside that leather bag her boss had given her after ten years in the company and she went to the ticket sales counter. Smiling broadly she asked the worker: "could you please give me a ticket to a pretty country?"

Como todos los días, Ana cogió el autobus 27 para ir a trabajar. Como todos los días comprobó que había metido en su bolso el pendrive con los informes que había escrito la noche anterior.
Recordó la frase que le había dicho su jefe tras una comida de negocios: "eres la mejor, no sé qué haría sin tí". Mirando por la ventana empañada, vió que aún estaba pegado el cartel anunciando el concierto de Sloan al que había asistido un mes antes. "Don´t let people walk over you, ´cause that´s just what they´ll do", tarareó en voz alta . Cuántas vacaciones mal planeadas, cuántos fines de semana frente al ordenador. El trabajo cubriendo el tiempo como una manta, dejando pocos resquicios para el aire.
Y, por primera vez en mucho tiempo hizo algo no meditado. Se apeó en la estación central y tomó el autobus 14 al aeropuerto. Revisó inconscientemente una vez más sus cosas en el bolso de piel que le había regalado su jefe por sus diez años en la empresa y se dirigió al mostrador de emisión de billetes. Con una sonrisa, le dijo al trabajador: "por favor, déme un billete de ida a un país bonito"

The women they had become

Desde muy pequeñas fueron mujeres de ojos grandes, curiosos y atrevidos. Su madre enseguida reconoció en ellas las mujeres que serían.

A Leo, que era muy generosa y trataba siempre de agradar, le decía: “Cuando alguien suene humillante o miserable, responde pausadamente y sin ira, da dos sorbos y ábrele la puerta indicándole el camino. No hay sitio para nadie así en tu vida. Cuando alguien te devuelva el doble de lo que has perdido, hazle un sitio a tu lado. ”

A Gloria, que era perfeccionista y exigente, le decía: “Cuando alguien te alce la voz, llene tus oídos con desprecio o asegure no tener tiempo para pararse a contemplar el mundo a través de tu ventana, sacúdete las migas de la falda, abre el armario y haz la maleta. Recuerda que los caminos de ida son cortos y los de vuelta, largos.”

La piel de la niñez la dejaron por el camino. Despidieron la adolescencia cuando aprendieron a cruzar las líneas, a acercarse a otro y a alejarse de nuevo. Tuvieron romances, buenos y malos, momentos de lucidez y de sofocada humillación, de alegría estrepitosa y de tristeza incomprendida. De pronto entendieron que todo lo que habían aprendido les hizo elegir bien, pero nada les preparó para el vértigo de ser madres.

Since they were kids they were big eyed, curious and bold eyed, women. Their mother soon realized the kind of women they would become.

She said to Leo, who was extremely generous and was always trying to please: “If someone speaks to you in a humiliating or cretin manner, answer him back wrathlessly, sip your drink slowly and open the door for him to exit. None of his kind should find room in your life. If somebody gives you back twice what you have lost, make room for him by your side”

She said to Gloria, the perfectionist and the justly demanding: “If someone raises his voice at you, fills your ears with scorn or states not to have enough time to stare the world through your window, shake the bread crumbs off your skirt, open the closet and start packing. Remember it takes shorter to go than to return.”

Their childhood skin was left behind as they grew. They dismissed their teenage years when they learnt to cross the lines, to approach someone they liked and to move on again. They had their share of romance, good and bad ones, moments of lucidity and suffocated humiliation, great joy and incomprehensible sadness. Suddenly, they understood that all they had gathered and learnt led them to make a good choice, but nothing had prepared them for the vertigo of becoming a mother.

(This is another drawing for my autumn project)

Guiding Light

Carmen eligió con el corazón a su compañero de vida. No lo pensó. Se dejó llevar por la facilidad del camino, por las mariposas en el estómago, por las risas y las miradas. Se dejó llevar porque él entendía cada sílaba que ella pronunciaba y porque ella se quedaba enganchada a su voz. Su viaje juntos fue bueno, hablaban mucho, siempre en voz queda, se arropaban, alternaban sus manías, tuvieron hijos, que lo llenaron todo y lo dejaron todo vacío después... El viaje tuvo muchas etapas y a todas ellas sobrevivieron agarrándose uno a otro. “Somos compañeros de viaje” a él le gustaba decir. Pero el viaje de él se cortó suavemente antes de lo que habían pensado. Carmen, aturdida, dejó resbalar la última lágrima y murmuró: “Y ahora, ¿qué luz me guía? Tengo miedo”.

Carmen chose her life companion with her heart. She didn’t think much. She was taken by the easyness of the path, the butterflies in her stomach, the laughter and the glances. She was taken by him because he understood each syllable she pronounced and because she was hooked to his voice. Their trip was a good one, they spoke a lot, always in a quiet tone, they bunddled up together, they alternated their odd habits, they had children who filled every bit of their lives and eventually left every room empty behind them... The trip had several stages and they survived all of them holding one another. “We are travel companions” he liked to say. But then his trip got softly shortened before they had thought . Carmen, shocked, let the last tear slip down to the ground and murmured: “And now, what’s the light guiding me? I'm so scared”.



Today's music:
Jon Spencer Blues Explosion

I still carry you around

Todas las mañanas a la misma hora Laura miraba por la ventana. Sopesaba qué ropa ponerse, peinaba su pelo largo, tomaba un café, se ponía colonia detrás de las orejas y salía de casa.
Hacía años que de camino a alguna parte recorría las mismas calles. Pensamientos dulces y amargos en cada esquina. Y aunque los recuerdos le acompañasen en su caminar, no sentía nostalgia, añoraba poco o a casi nadie. Se negaba a reconocer que a veces sentía la sombra de algún rostro conocido que no conseguía olvidar del todo. Especialmente en primavera.
Laura sonrió al pasear una mañana de verano espléndida.


Every morning at the exact same time Laura looked through her window. She weighed what to wear, brushed her long hair, had her coffee, spilt some cologne at the back of her ears and came out.
For years she had walked the same streets in her way somewhere. Sweet and sour thoughts almost at every corner. And although many memories joined her in her walk, she didn’t feel nostalgic, didn’t miss much or almost anybody. She refused to acknowledge that sometimes she felt the shadow of some known face hard to forget. Especially on spring.
Laura smiled as she strolled on a beautiful summer morning.

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Este es el dibujo original de la cubierta de mi libro, y su pequeña historia...
This is the original drawing on my book's cover, and its little story...


Today's music:
Band of Horses

La tonta de remate

La tonta de remate tenía el corazón más grande del mundo. Los latidos de su gran corazón se oían a distancia, a veces podías verlo moverse en su pecho e incluso la habían utilizado en alguna campaña de donación de órganos. Su novio en un principio se fijó en ese gran corazón, pero con el tiempo se acostumbró al volumen de los latidos, que rítmicamente le hacían dormir como un niño, y en él creció el hastío, la mediocridad... su relación se hizo mundana.

Llegó un día en que él quiso hacerla igual a las demás mujeres. “Si no tuvieras tan gran corazón quizá fueses más lista y más guapa; al fin y al cabo, ese corazón tuyo te consume mucha energía. Deberías pensar en serio en cambiarlo”.
A la tonta de remate que tenía el corazón más grande del mundo le salió una voz clara, transparente y serena. “Creo que ya sé lo que me sobra”

The prize idiot had the greatest heart of the world. One could hear her heartbeats from far away, sometimes you could see it bumping in her breast and she had even been called to help in some publicity campaign of organ donation. At first her boyfriend fell under the spell of such big heart, but eventually he got used to it, to the loud volume of the heartbeats which rythmically put him to sleep like a child. His weariness grew, his mediocrity too… their relation became mundane.

The day came when he said he'd like her to be more like other women. "Perhaps if you did not have so great a heart, you were smarter and more handsome; after all, that heart of yours is consuming a lot of energy from you. You should think seriously about changing it”.

From the prize idiot that had the greatest heart of the world came out a clear, transparent and calm voice: “I do believe I already know what I can spare”

Today's music:
Social Distortion, Afghan Wigs...

Martin & Alicia

Para Martín, Alicia se había convertido en una compañía imprescindible. Era su amiga más divertida, más afectuosa, más considerada, más culta, más ávida por descubrir el mundo... Su optimismo iluminaba las habitaciones, su risa perduraba en el aire. Él ansiaba tener respuestas a todas las preguntas que ella le hacía, tener siempre una frase resultona o bromista para alargar las conversaciones.

Un día enfermó y ella no fue a verle. Al día siguiente intentó hablar con ella, pero se sentía débil. Cuando pasado un tiempo fue a visitarlo, Alicia torció el gesto, se mostró defraudada e incluso rencorosa. Él se había vuelto su contratiempo, dijo. Tenía otros que le divertían con sus historias, que le halagaban, que le facilitaban la vida. Dijo que ella estaba allí para comerse el mundo. Martín la contempló como quién ve una nube negra devorando su alma y se quedó en silencio.

Alicia had become an essential company to Martin. She was the funniest, the most affectionate friend, the most caring, the most cultivated, the most eager to discover the world… Her optimism illuminated rooms, her laughter lasted in the air. He wanted to have answers to all the questions she asked, to have always a joke or good sentence to make longer conversations.

One day he fell ill but she didn't show up to see him. The following day he tried to speak with her but he felt too weak. When she finally happened to visit him, Alicia twisted her lips, dissapointed, resentful. He was a setback, she said. She had others amusing her with their stories, others flattering her, others making life easier for her. She said she had been born to shallow the world whole. Martin watched her as someone watches a black cloud devouring his soul and remained in silence.

Today's music:

Jesse Malin, White Stripes...

A cache of jewels

Esta es parte de mi contribución a un proyecto de Gracia, llamado "Un alijo de joyas".

This drawing is part of my contribution to Gracia's collective noun project: "A cache of jewels"

La historia cuenta:

Gracia era una chica triste, o eso creía la gente. Cuando caminaba auténticas gemas cosidas a su falda sonaban al rozarse. Todo el mundo volvía la cabeza cuando ella pasaba. “Ahí va Gracia, la chica triste”. Sin embargo, pocos sabían que tras la tristeza se escondía la timidez. Un día, paseando del brazo de su madre, Gracia escuchó una música alegre saliendo de una ventana abierta. No pudo resistir el impulso y comenzó a bailar. Primero tímidamente, luego con entusiasmo y espontaneidad. Según bailaba una sonrisa la iluminaba, mientras las gemas cosidas a su vestido iban cayendo con sus movimientos. Esas joyas hicieron felices a muchos de los que la siguieron.

Fin

So the story goes:

Gracia was a sad girl, or that's what people believed. Authentic gems sewn to her skirt chimed as she walked . Everybody turned their heads when she passed. “There goes Gracia, the sad girl”. Few knew that her sadness was hiding her shy nature. One day, taking a walk with her mom, Gracia listened to a lively music coming through an open window. She couldn't help her first impulse and started dancing. First timidly, but soon enough with esthusiasm and spontaneity. As she danced a smile illuminated her, while the gems sewn to her dress began to fell after her. Those jewels made many of those who followed her that day very, very happy ever after.

The end

Today's music:

The Beatles, The Kinks...

The isolated princess

Una princesa. Un príncipe que no llega a tiempo y pierde la cabeza en el intento. A veces las salvación llega de dentro; a veces las torres más altas y aisladas son sólo una opción personal.

A princess. A prince coming in too late and losing his head trying. Sometimes salvation comes from within; sometimes the highest and most isolated towers are a personal choice.

Today's music:
Blondie, Joanna Newsom, Sara Vaughn...