Postcards from Paris: 10 rue daguerre

Hello!
These are the drawings I've made for the Postcards from Paris project. Anna is pulling off a great adventure here and I'm really happy to have the opportunity to take part in it. I've also written the story.

My advice: get your own parisian story. Here's what they created for me.

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Estos son los dibujos que he hecho para el proyecto Postales desde Paris. Anna está sacando adelante esta gran aventura y estoy muy satisfecha y contenta por haber tenido la oportunidad de participar. También he escrito esta pequeña historia.

Mi consejo: haceos con vuestra propia vida parisina. Aquí podéis ver la que crearon para mí.

10 Rue Daguerre 

She knew it would rain long before the drops hit the glass of the roof's skylight. The light, it was because of the light. It turned elusive and gray, heralding the immediate downpour. Some minutes later  the rattle arrived. She left her needlework on the rocking chair she had rescued from the trash on the corner and patiently restored a week before. She took her empty teacup from the imperceptibly limping coffee table and headed to the kitchen. She then helped herself to another cup as her hand took a crumb of bread from the kitchen counter. Only then she seemed to become aware of the place and time, and broadly smiled. She smiled because beyond the drops that ran down the windows, the view was fabulous. Paris, that was her Paris.

She didn't remember exactly how she had gotten there. If asked, she liked to say she had woken up one morning in Paris. Perhaps that was how it really happened, she got there in dreams. She believed herself so fortunate that she eagerly enjoyed every nook and every cranny, every fold, every corner, every sound, every silence, every breath of her life in Paris. While opening her brown eyes wide she told herself she owned the best observatory in the world.Everything she did, she did it facing those windows. She had arranged couches, chairs and large floor cushions looking at the landscape of roofs, rooftops, domes and clouds. Her canvases, her spools of wool, her threads, her box of tools, papers, books and paint brushes were huddled around chaotically. At a glance it might had seemed that her bed was an obstacle in the middle of the room, placed as it was under the skylight and with an old piano as a headboard. However, she thought every piece of furniture or houseware floated around it, as did the notes of songs that sometimes a friend played on those old piano keys. On starry nights she thought she couldn't be any happier.
Her city wanderings, usually by bicycle, opened new doors to her imagination. She couldn't help but drawing stories with happy endings. Either if it was about old furniture or rescued princesses, she always managed to deciphered the story within. She talked to each dog and each cat she crossed, each old man and each baker she met, photographing every doorway or soulless alley. Later in the evening  she headed home giddy with all her great discoveries.
That top floor of that sand-colored and solid building. Most of the people she met seemed to dislike the idea of climbing four floors up, so only a handful of friends knew of her sanctuary. The last flight of stairs was really challenging: dark, narrow and steep. Therefore, there were days when she returned from the market or from her walks, with two bags in each hand, she had the feeling of losing her balance and falling back on the worn wooden steps. She would take out the only key and would open the door painted green and she would see the flowered wallpaper, her bed drifting in the middle of the room and the landscape behind the windows. She would sigh and say "the light, the light of Paris, I have it all here."

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Supo que iba a llover mucho antes de oír las gotas golpear el cristal de la claraboya. La luz, fue la luz. Se tornó esquiva y grisácea, anunciando el chaparrón. Minutos después llegó el repiqueteo. Dejó la costura apoyada en la mecedora que una semana antes había rescatado de la basura de la esquina y restaurado pacientemente. Cogió la taza de té vacía de la mesita que cojeaba imperceptiblemente y se dirigió a la cocina. Volvió a servirse otra taza y su mano tomó un trozo de pan. Sólo entonces pareció tomar conciencia del lugar y del tiempo, y sonrió. Sonrió porque más allá de los goterones que se deslizaban por los ventanales, la vista era fabulosa. París, era su París.

No recordaba exactamente cuál había sido su trayecto hasta allí. Si le preguntaban, a ella le gustaba decir que despertó una mañana en París. Quizá fue así, quizá llegó en sueños. Se creía tan afortunada que disfrutaba ansiosamente de cada recoveco, cada doblez, cada esquina, cada ruido, cada silencio, cada bocanada de su vida en París. Abriendo bien sus ojos castaños se dijo que tenía el mejor observatorio del mundo.

Todo lo que hacía, lo hacía mirando hacia los ventanales. Había dispuesto sofás, sillones y grandes cojines encarando el paisaje de tejados, azoteas, cúpulas y nubes. Sus telas, sus lanas, sus hilos, su caja de herramientas, sus papeles, cuadernos y pinceles se amontonaban alrededor caóticamente. De un vistazo podría parecer que su cama entorpecía la estancia, colocada bajo la claraboya y con un viejo piano como cabecero. Sin embargo, a sus ojos todo flotaba, como las notas de las canciones que algunas veces un amigo arrancaba de aquellas teclas. Eran las noches estrelladas cuando ella se creía más dichosa.

Sus paseos, casi siempre en bici, abrían nuevas puertas a su gran imaginación. No podía dejar de dibujar cuentos con final feliz en su cabeza; lo mismo eran princesas que viejos muebles rescatados, ella siempre descifraba la historia errante. Hablaba con cada perro y cada gato, cada anciana y cada panadero; fotografiaba cada portal majestuoso y cada calle desangelada. Al caer la tarde volvía a casa con sus grandes descubrimientos.

Aquel último piso de aquel edificio color arena, sólido y de cuidados balcones forjados. A la mayoría de la gente que iba conociendo parecía disgustarle subir aquellos cuatro pisos, así que sólo un puñado de personas conocía su santuario. El último tramo de escaleras era realmente un reto: oscuro, estrecho y empinado. Tanto, que había días que a la vuelta del mercado o de sus paseos aventureros, con dos bolsas en cada mano, ella misma tenía la sensación de perder el equilibrio e ir a caerse de espaldas sobre los desgastados escalones de madera. Luego, sacaba la única llave y abría la puerta pintada de verde y veía el papel floreado en las paredes, su cama a la deriva y, al fondo, el paisaje tras los ventanales. Suspiraba y decía “la luz, es la luz de París, y yo la tengo aquí”.